no existe el tiempo

toc, toc, han llamado a la puerta, he tirado el café, estaba frío, y me he hecho otro, en ocasiones me compunge la poesía, como un imán tirando de mí, < >, no es poesía, pero intenta ordenarla, combinaciones y cálculos, la ingenuidad del lector como si hubiese un única lectura, una única posible lectura, (¿dónde estoy yo cuando no soy ni lector ni escritor?), en frente el caos de la identidad personal, el escritor se derrumba, el lector se derrumba, el lenguaje acaba distorsionando, dramatizando, no es el yo quien se expresa, ¿quién es ese ser impersonal? la deriva de los libros, el lenguaje atenta a su hablar, el hablar atenta a la conciencia, hay quienes lo ven al revés, lo inadecuado de las palabras, lo inadecuado en las palabras, las palabras de lo inadecuado,

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